Был у отца характер крут,
Твердил он: «Кто не любит труд,
Тот попросту злодей!
Пускай с лица земли сотрут
Таких людей!»
В те дни ходил я в первый класс
И назывался — лоботряс:
Я с букварем был не в ладу,
Сидел, зевал в шестом ряду.
Прикинул я туда-сюда:
Погибну я из-за труда!
Весь класс взволнуется тогда:
С лица земли Скворцова стерли!!
И защипало что-то в горле...
И я расстроился до слез:
Зачем я жил? Зачем я рос?
А тут учительница вдруг
Мне задает вопрос:
— Ты нам скажи, в конце концов,
Вниманье удели:
О чем ты думаешь, Скворцов?
— Я? О лице земли.
Она обрадовалась вдруг:
— Ах, проявляешь ты, мой друг,
К природе интерес?
Лицо земли — поля и лес,
Мир удивительных чудес,
Таинственный, живой...—
И я заслушался впервой.
Ну, в общем, годики прошли,
И вот теперь лицом земли
И окружающей средой
Я занялся всерьез.
Отца я перерос.
Смеется он, совсем седой:
— Со страху взялся ты за труд,
Боялся, что с земли сотрут?